Etiquetas de Posts poesia
Rudyard Kipling por Dennis Hopper
Colocado por João José Cardoso em literatura em 31 de Maio de 2010
If, de Rudyard Kipling por Dennis Hopper
O rei vai mesmo nu
Colocado por Adão Cruz em cultura, literatura, poesia em 28 de Maio de 2010
(pormenor - adao cruz)
O rei vai mesmo nu
Há muito tempo que ando com vontade de desancar nos poetas, nos pseudo-poetas, nos pretensos poetas, entre os quais me incluo.
Lembraram-se de criar um dia mundial da poesia. Como se coubesse na cabeça de alguém que a poesia se poderá enclausurar no irrisório tempo de 24 horas.
Além disso, convenceram-se de que é possível criar canais por onde pretendem deixar fluir aquilo a que chamam poesia: poesia à mesa, poesia no eléctrico, poesia na rua etc.
A poesia existe, a poesia está entre nós, a poesia é. Os grandes predadores da poesia poderão ser aqueles que destroem e matam a poesia, ao tentarem traduzi-la por palavras, ao pretenderem trazê-la para as palavras, ao julgarem que a prendem nas palavras, mesmo que as palavras possam ser o que Marcos Cruz diz neste pequeno texto: Leia o resto do post »
Ontem à noite…quem diria!
Colocado por Adão Cruz em literatura, poesia em 23 de Maio de 2010
(pormenor - adao cruz)
Ontem à noite…quem diria!
A poesia era o espaço entre a inocência e o dia, uma espécie de alforria e resgate da cidade, redimindo às portas da sorte o silêncio de mil noites. Vago sentimento de uma consciência acordada pelo gemido do vento, poesia real fundida e refundida, sensual e nua.
A vítima que há dentro de nós procura sempre o amor na oculta complexidade dos processos, na constante empatia do sofrimento. Nada mais relativo do que o sofrimento, movimento de tudo, senhor do silêncio vivo que arde dentro do poeta.
A poesia distorce a relação com a vida, abraça o sonho parasita do amor verdadeiro e cada um tem dos restos de si próprio a elegante ideia de uma identidade interior.
A poesia é assim!
Ontem à noite…quem diria!
Vida = Ciência e poesia
(Não tenho escrito nada para o Aventar nestes últimos dias. Apetecia-me desancar na mentira e hipocrisia da igreja, na continuação da escamoteação dos seus crimes e na descarada visita papal, assim como me apetecia pertencer a um grupo que eu designaria, por exemplo, de “Terrorismo Selectivo Benigno” (TSB), que fosse capaz, não de matar os ladrões de colarinho branco, mas de os fazer vomitar até ao último tostão, a massa que roubaram e continuam a roubar a todos nós e ao país. Apetecia-me, mas não ando com vontade de mexer na trampa. Assim sendo, viro-me para coisinhas inofensivas, como a que se segue). Leia o resto do post »
Ciência e poesia
Colocado por Adão Cruz em ciência, literatura, poesia em 31 de Março de 2010
(Com especial abraço ao amigo Raul Iturra)
Encontrava-me num café de Paris, na Place de Contrescarpe, onde Edith Piaf (un petit oiseau) iniciara a sua carreira como cantora de rua.
Eu sonhava…nessa altura não era proibido sonhar, pelo contrário, era obrigatório sonhar.
À medida que a luz da manhã crescia, insubstancial e fria, eu descia a Rue Mouffetard. À minha direita descia Tchaikovsky e à minha esquerda subia Van Gogh. Madrugavam ambos as suas inquietas e inflamadas personalidades nessa horizontal e fresca manhã do século dezanove. Leia o resto do post »
A minha menina
Colocado por Raul Iturra em sociedade em 26 de Março de 2010
A neta ri com brincadeiras do avô
Ou talvez, o meu bebé? Menina define uma criança já crescida, que fala, tem uso de razão, sabe usar a sua inteligência, enquanto um bebé apenas quer comer e dormir e estar no colo dos seus pais, especialmente nos braços da sua mãe. Para um bebé, essa mulher adulta que amamenta, é o mel dos seus olhos. Como são de mel, na permanente carícia, as palavras que me são impossíveis de descrever. São apenas sons, quase em silêncio, palavras doces, um permanente olhar para o fruto da sua criação, resultado de dois que se amam com imensa paixão. Nem podia ser de outra maneira. Referi num outro texto meu como os seus pais se tinham conhecido aos cinco anos de idade. Trinta anos depois. Passara um tempo, o rapazito de cinco anos teve de se ausentar da escola onde os dois estudavam as sua primeiras letras, por causa do trabalho dos seus pais e pelo mesmo motivo, voltaram a reencontrar-se já mais crescidos, na mesma escola que lhe transmitira os primeiros saberes. Leia o resto do post »
Dia mundial da poesia?
Colocado por Adão Cruz em arte, literatura, poesia em 21 de Março de 2010
Dia mundial da poesia?
Comemora-se hoje o dia mundial da poesia. Não é coisa que eu engula facilmente.
Por todo o país e, provavelmente, por todo o mundo há tertúlias e coisas mais ou menos engraçadas. Algumas coisas boas, e outras de pouco ou nenhum valor. A pergunta mais corrente será: O que é a poesia? O que é ser poeta?
Daniel Barenboim, um dos maiores pianistas e maestros da actualidade, diz que é impossível falar de música, e que são muitas as definições de música, mas que, na prática, se limitam a descrever uma reacção subjectiva. Todas elas parecem dizer muito e não dizem nada.
Sem querer pôr-me à ilharga de Barenboim, eu também digo que não sei o que é a poesia, e duvido muito de quem diz que sabe. Desde a respiração de Deus à depuração absoluta da palavra, já ouvi de tudo. Parecem dizer muito e não dizem nada.
Isto, porque a poesia é um sentimento, o sentimento poético, como o sentimento do amor, o sentimento da alegria, o sentimento da tristeza, o sentimento do medo. O mesmo acontece na arte, ou sentimento artístico, seja qual for a expressão artística, plástica, musical etc. E o sentimento é um fenómeno muito complexo. Leia o resto do post »
não repares que tremo
Colocado por A. Pedro Correia em geral, poesia em 21 de Março de 2010
andy goldsworthy
não repares que tremo
se me tocas. que a pele
se eriça sob os dedos.
não repares que morro
se me tocas. o corpo
esvai-se sob o toque.
não repares que tremo.
toca-me. é pelos dedos
que melhor me matas.
.
Coisas & Olhos
Colocado por De Puta Madre em geral em 21 de Março de 2010
“jetzt
schreibst du.”
Paul Celan
Desobedece
traça e sega
sob um coração
a nudez das coisas
agora. As coisas que só tu habitas
deflagram sem, a rigor, nada de ti
te obrigar a entregá-las
puras
agora. Há um riso
clandestino
deduz os olhos
embriaga o amor
agora. Reconheceste só
os olhos apodrecem-te
pássaros em metal
asas de cinza
agora. Ultrajadas as coisas habitam-te
tu dentro delas conflagras
poeira e sol
agora. O breve amor
ainda te pendura
no vento
gomos de sangue
agora. Faz uma lotaria
nos sentidos que dás
às coisas
armadilhas
a tua língua
agora. Dói beijar respirar
a boca sobre as coisas
útero de mel
agora. Não morras
sem me desprezar
remo na face
inundada
agora. Ninguém sabe
os nossos olhos
no corpo o desejo
do sexo
agora. Lavras os olhos
no fio a que atas as coisas
a cicatriz é varanda
molhada delas
agora. Sentir ciúme é fácil
nos olhos
perco o pranto mergulho
na piscina de pulgas
agora. Espesso das coisas
admito o coração
no salto
da carne
agora. Não há aquilo
a amizade um bem uma coisa
é uma coisa um bem a amizade
agora. Para não perder
as coisas mais pequenas nos olhos
vejo melhor
agora. Amo-te só
só te amo
aqui
só a morte
chega
amar-te
agora. Um disparate a lembrança
no coração
dilacera-te
agora. Lado a lado
sem esquecer
todas as coisas
prolongam-nos uma distância
agora. O amor sempre
doente
eu amei sempre
a imperfeição
agora. Sou simples
complico-te
tal como és
agora. Agora mesmo passa
por aqui entra fica,
guarda
os olhos
blindados
agora. Brinca com as pedrinhas
azambrado sob a lua
a concha na mão
o vazio a suster
agora. O frio delicadamente
revira dentro das camisolas
o corpo só isso
agora. Faço amor
dou contigo
corpo adentro
persigo-te
agora. Ajeito as lágrimas
ligeiramente feridas
ficam a jeito
agora. Tudo
dorme comigo
antes despenhando-se
contigo
agora. Apanho tudo
o fundo a pé-coxinho
cabra-cega a infância
agora. O véu cicatriza
a ignorância a justiça
o teu sexo crescendo
cerejeira
agora. Ultrapassa a loucura
escreve a vaidade
ultra-light
agora. Perdi o medo
custa-me andar
por aí
onde estás?
agora. Um desprazer
o elmo durando face
anagrama o ódio
gorila
agora. Desvio até
os olhos
que te viram dentro
segredos
agora. Passas tempo
sei aí
beber
para saciar
dói
agora. Faz o desespero
absoluto
não voltes
volta
agora. Essa densa apoderação
alarga a presença das coisas
os olhos HI-FI
recuperam-se
agora. Se a morte fosse uma flor
seria buganvília –
folha denuncia a delicadeza
em que dissimulas a vida
agora. Um sentido
partilha e esconde
a colheita a identidade
só o lume pulsa intacto
agora. Funâmbulo
no débil leme onde embriagas
a noite – escreves: antes pétala
embrumada num final perplexo.
era uma cidade ateada pelo branco
Colocado por A. Pedro Correia em geral, poesia em 21 de Março de 2010
.
era uma cidade ateada pelo branco.
tu praticavas a leveza de ser bela
e jovem e rejuvenescias a cada dia,
dir-se-ia. não se trata aqui poesia.
suponhamos que voavas. voavas
e perdias-te em todas as direcções,
como as crianças. havia nisso alma,
quero dizer, havia nisso um ar, uma
candura, uma certa dose de malícia.
ateavas de brando a cidade ao passar
e praticavas a beleza de ser leve.
.
praticavas (e isso eu não podia saber)
a inesperada beleza de ser breve.
.
.
PAI
Colocado por José Magalhães em cultura, fotografia, literatura, poesia em 21 de Março de 2010
.
.
Vida fora tu correste
Passo lento, certo, seguro
Nunca foste uma alma errante
Eras fácil de encontrar
E agora que já morreste
De ti digo e asseguro
Nem todo o bom mareante
Se encontra no alto mar
.
Agora, és rio, és calma
Nada te fere ou ofende
Já não tens frio
É branca e pura
A brisa que afaga a tua alma
E te acaricia com doçura
Transparente
.
Já nada nos separa
Aguarda por mim
Tranquilamente
És eterno
Eu estou só de passagem
.
Vou ter contigo
Repara
E nesse dia, por fim
Espera por mim
E, enquanto o relógio não pára
Guarda-me um lugar para a viagem
.
.
Breves discursos sobre a Primavera (Poesia & etc.)
Colocado por XXX Carlos Loures XXX em cultura, geral, literatura, poesia em 21 de Março de 2010
Primavera, de Picasso.
Assinalemos a chegada da Primavera através de algumas vozes privilegiadas. Picasso viu-a assim. Vejamos agora como Pablo Neruda saúda a mais poética das estações (Excerto do poema Oda a la Primavera, de «Odas Elementales»):
Primavera
temible,
rosa
loca,
llegarás
llegas
imperceptible,
apenas
un temblor de ala, un beso
de niebla con jazmines,
el sombrero
lo sabe,
los caballos,
el viento
trae una carta verde
que los árboles leen
y comienzan
las hojas
a mirar con un ojo,
a ver de nuevo el mundo,
se convencen,
todo está preparado,
el viejo sol supremo,
el agua que habla,
todo
y entonces
salen todas las faldas
del follaje,
la esmeraldina,
loca
primavera (…) Leia o resto do post »
“A meus filhos” – António Osório
Colocado por XXX Carla Romualdo XXX em poesia em 19 de Março de 2010
A meus filhos
desejo a curva do horizonte.
E todavia deles tudo em mim desejo:
o felino gosto de ver,
o brilho chuvoso da pele,
as mãos que desvendam e amam.
Marga,
meu fermento,
neles caminho e me procuro,
a corpo igual regresso:
ao rápido besouro das lágrimas,
ao calor da boca dos cães,
à sua língua de faca afectuosa;
à seta que disparam os ibiscos,
à partida solene da cama de grades,
ao encontro, na praia, com as algas;
à alegria de dormir com um gato,
de ver sair das vacas o leite fumegante,
à chegada do amor aos quatro anos.
A Raiz Afectuosa (1972)
Mãe
Colocado por Adão Cruz em literatura, sociedade em 16 de Março de 2010
(adão cruz)
Mãe
Mãe. A palavra universal, a palavra mais consensual da humanidade. Nem Deus. Deus é de uns e não de outros. Deus é conceito de muitos e negação de outros tantos. A mãe não. A mãe é de todos sem excepção. A mãe é de todos e é só nossa. A mãe é do crente e do ateu, a mãe é do pobre e do rico, do sábio e do ignorante. A mãe é dos poetas, dos filósofos e artistas, dos bons e dos maus. A mãe é do amigo e do inimigo. Não há mãe de uns e não de outros, não há ninguém sem mãe, não há mãe de ninguém. A mãe é de toda a gente, a mãe é de cada um, a mãe é do mundo inteiro e do nosso mais pequeno recanto. A mãe é do longe e do perto, da água e do fogo, do sangue e das lágrimas, da alegria e da tristeza, da doçura e da amargura, da força e da fraqueza. Leia o resto do post »
De Tanto Olhar
Colocado por José Magalhães em fotografia, poesia em 16 de Março de 2010
De tanto olhar
Tanto olhar
Olhos perdidos
Na lonjura das águas
Vejo-me nos tempos idos
E recordo as minhas mágoas
.
De tanto olhar
Tanto olhar
.
(Poema e fotografia da exposição “Água e Palavras”)
.
antropologia da criança.o que era já não sou, ou torne a ser
Colocado por Raul Iturra em antropologia, humor, sociedade em 13 de Março de 2010
o autor do texto, em bebé
Porquê falar de família hoje? A resposta é simples: temos em frente de nós o começo dum século. E o começo dum século que é um milénio, conforme as contas que os humanos fazemos. Já temos pensado, desde antigamente, que mil anos íamos viver, mas nunca dois mil. E a dois mil entramos, ainda ao 2010. Porém, quais, as perspectivas? Milhentas, como costumamos dizer; em todos os aspectos: nos trabalhos, nas leis, nas uniões associativas dos governos, na nova tecnologia. Será porque o milénio começa que há tanta mudança, ou calhou que, na altura do milénio, mudanças históricas estavam a acontecer? Pelo menos no elo para o qual virei o olhar do leitor, a família. Elo que mais nos interessa por causa de ser base da interacção de pessoas que reproduzem, transferem, duma geração a outra, a forma de viver. Leia o resto do post »
o pecado de masculinizar a mulher
Colocado por Raul Iturra em história, saúde, sociedade em 10 de Março de 2010
a mulher pensada por vários homens
Grande surpresa a minha! Os meus colegas ensaístas tinham reservado um dia especial para comemorar o Dia Internacional da Mulher. Solicitaram-me que não escrevesse a 8 de Março porque a escrita, nesse dia, era apenas para senhoras. No entanto, tornei a ver o texto escrito a 7 de Março, reproduzido no dia proibido.
No entanto, muitas mulheres escreveram nesse dia, as do nosso grupo e outras convidadas. E vários de nós, homens, que tínhamos escrito, no dia prévio, sobre a mulher. A frase desse dia, o slogan ou estandarte por falar assim, é retirada de uma Canção dos Beattle You can work it out. Por outras palavras, podes fazer crescer ou podes conseguir. A intenção do slogan desse dia, que nem devia existir, porque somos todos iguais, é humilhar a mulher ao dizer que ela também pode crescer, também pode trabalhar, também tem forças para conseguir ser um outro ser como os homens. O mais irónico é a palavra blog, um caderno de rascunhos, de ideias novas de apontamentos para não esquecer. Mas a palavra blog numa frase como esta, refere a capacidade adquirida pelo sexo feminino de ser capaz de desenvolver as suas qualidades como os outros fazem. Aliás, a frase foi colocada por um grupo de homens que deu licença às mulheres para, nesse dia especial, poderem demonstrar que eram pessoas de poder, como os homens pensam que são. Salientem-se ainda, que o sítio em que a frase foi escrita, é denominado blog e é gerido ou administrado por homens. Há uma ou duas mulheres que, timidamente, acompanham essa gestão, excepto duas de apelido semelhante, mas que são convidadas a participar na escrita desde outro blog.
A conheci e nada pedi. Um poema
Colocado por Raul Iturra em educação, poesia, sociedade em 9 de Março de 2010
a mulher do meus sonhos
Entrei na sala de aulas. Era o meu dia de proferir uma lição. A lição da semana. Não olhei para sítio nenhum, conforme meu hábito, nem falei. Distraia-me. Distrair-se no começo da elocução, era um pecado. Um grave pecado. O meu dever era ensinar. Para ensinar, deve-se estar concentrado. Todos o sabiam e por isso não me falavam. Era sabido por todos que no meio da conferência, ia parar, calar e dizer, caramba, estava tão dentro dos meus pensamentos, que me esqueci de cumprimentar. Todos riam. Mas ninguém falava. Conhecido era que qualquer frase ia danar-me, perdia o fio da memória, esquecia a frase seguinte. A prova era dura. Era meu costume enviar as habituais seis páginas da temática que ia proferir, vários dias antes. Todos liam e sabiam do que eu ia tratar. Carregado de textos, enquanto falava, procurava citações em livros sinalizados por mim com pequenos colantes amarelos escritos com a ideia central para desenvolver ao longo de 45 minutos. Nenhum minuto mais, nenhum minuto menos. O título da aula era a minha hipótese, e os pequenos colantes que marcavam diversos sítios dos vários textos, as ideias substantivas para provar a central. Esses 45 minutos voavam como borboletas, com os meus olhos fixados em cada flor que ai estava. Olhava-as, mas não as vias. Bem sabiam as minhas borboletas que um pequeno sussurro delas, encurtava o meu pensamento e não ia saber como continuar. Cada dez minutos, contava uma anedota para aligeirar a lição e aliviar a forçada concentração a que as obrigava. Borboletas femininas, borboletas masculinas, de curta idade, à tarde e à noite, adultos que trabalhavam durante o dia e apareciam às 18.15 – a minha lição devia começar às 18, mas eu dava quinze minutos de tolerância, porque, em hora de ponta, as deslocações eram cumpridas e pesadas, porque um café para estarem acordados, porque um queque para entreter a fome. Porque a conversa de corredor era obrigatória. Porque milhares de motivos entretinham as minhas borboletas.
Poesia – Não Tenho Princípio Nem Fim
Colocado por José Magalhães em poesia em 9 de Março de 2010
Não tenho princípio nem fim
Não principio nem acabo
.
Sou o rumor das pétalas a abrir
Sou o grito das cores berrantes
O vestígio de beijos a florir
A noite a cair em instantes
Sou o sangue a correr em mim
Sou vida e morte por um bocado
.
Sou o som da semente a nascer
Sou o que sou, de minha autoria
Volto amanhã se hoje morrer
Sou o rumor do nascer do dia
.
Não tenho princípio nem fim
Não principio nem acabo
Anseio por ser eterno,
Ao fim e ao cabo.
Poesia no feminino (Homenagem a Lurdes Rocha Girão)
Colocado por Blogger Convidado em literatura em 8 de Março de 2010
O meu amigo de infância, Luis Moreira, conhecedor do quanto admiro a MULHER, pelo amor que recebi de minha mãe e irmã e pelo mistério que a envolve, desafiou-me a escrever um texto no dia que alguém entendeu designar como “O DIA MUNDIAL DA MULHER”.
Para mim todos os dias, tal como para o Homens, é dia da mulher e por isso considero um absurdo e um símbolo da discriminação que a sociedade continua a fazer quando já estamos no século XXI.
Decidi por isso aproveitar o desafio do meu amigo para revisitar legados da minha querida mana, falecida em Novembro do ano passado. Encontrei um livro “Janela Indiscreta” de uma poetisa (Paula Salema), sua amiga, onde ela escreveu o prefácio que a seguir transcrevo:
Prefácio
Apesar da Idade que nos separa, somos amigas de longa data, e foi por isso que acedi a escrever este prefácio, no entanto tentei ser imparcial e isenta. Leia o resto do post »
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